Hace no mucho, leyendo a C.S. Lewis, me quedé parado en una frase. El diablo aconseja a su aprendiz que nunca deje que el paciente considere la parte física de las tentaciones. Mejor que siga preguntándose qué orgullo o falta de fe le ha entregado en sus manos. Una simple revisión de lo que ha estado comiendo o bebiendo bastaría para explicarlo.
Me quedé parado porque lo había vivido. Muchas veces, sin saberlo.
El caballo de Troya es una historia de guerra, pero no del tipo que solemos imaginar. Troya no cayó porque los griegos fueran más fuertes. Cayó porque los troyanos abrieron por sí mismos las puertas de la ciudad, convencidos de que el caballo, lleno de soldados enemigos en silencio, era un regalo.
La historia sigue siendo verdad tres mil años después. No habla de enemigos. Habla de regalos que no lo son.
No siempre llegan en forma de algo grande. A veces es una bollería a media tarde porque el día ha sido difícil. Una copa más porque la conversación lo pedía. Un proyecto que prometía mucho, solo a cambio de una pequeña concesión. Y luego otra. Y otra.
Lewis lo describe desde la perspectiva del tentador: el objetivo no es que el paciente caiga en algo enorme. Es que llegue a un estado en que la menor privación le ponga de mal humor. Porque entonces, su caridad, su justicia y su obediencia están a su merced.
La irritabilidad pequeña es la puerta del pecado grande.
La dificultad es que el caballo de Troya no llega con cara de amenaza. Llega con cara de regalo, de alivio, de algo perfectamente razonable.
¿Qué has dejado entrar hoy?
No para vivir con miedo a los regalos. Sino para saber mirar el caballo antes de abrirle la puerta.
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