El último bastión (1 de 3)

Hay un escenario que se repite desde los albores de la humanidad y que hemos preferido no nombrar demasiado.

Los hombres salen. Van a cazar, a conquistar, a resolver. Esa es la historia que nos contamos. Y en esa historia hay verdad: el hombre tiende a estar orientado hacia el problema que ya ha llegado, hacia la amenaza visible, hacia lo que puede medirse con músculo o decisión.

Pero a veces los hombres no vuelven.

Y entonces la mujer que se quedó en la entrada de la caverna, con los niños detrás y los lobos delante, no tenía el lujo de paralizarse. No tenía a nadie que fuera a resolver el problema por ella. Tenía que encontrar la fuerza donde estuviera, transmitir calma cuando no la sentía, proteger a los que dependían de ella con lo que tuviera a mano: astucia, determinación, presencia.

Eso no es fragilidad. Eso es el último bastión.

Y ese bastión nunca ha desaparecido. Ha cambiado de forma, pero no de sustancia. Cuando todo lo demás falla, cuando la estructura visible se derrumba, cuando el hombre que debería estar ahí no está o no puede, hay algo en la mujer que resiste de una forma que no acabo de entender del todo, pero que he visto suficientes veces como para no ponerlo en duda.

Y hay algo más. Escuché hace tiempo que las mujeres están mejor equipadas para detectar problemas que aún no han llegado. Que su antena apunta hacia lo que puede amenazar, hacia lo que todavía no es visible pero que ya se mueve en el horizonte. Mientras el hombre resuelve lo que tiene delante, la mujer a veces ya lleva tiempo viendo lo que vendrá.

He ignorado esas señales más veces de las que me gustaría reconocer. Y algunas de las peores situaciones que he vivido podrían haberse evitado si hubiera aprendido a escuchar con menos prisa.

Y, sin embargo, también hay que decir esto: hemos construido durante siglos una relación con la mujer basada, en parte, en lo que nos provoca físicamente. La hemos reducido a lo que nos atrae, como si eso fuera todo lo que hay. Como si detrás del cuerpo no hubiera una mente, una historia, una persona que también tuviera algo que perder.

Eso no es admiración. Es extracción.

Y cuando ellas, razonablemente, han pedido que se les trate de otra manera, muchos hombres hemos reaccionado como si el problema fuera la petición, no el comportamiento que la origina. Como si señalar la injusticia fuera el agravio. El rol masculino se ha desdibujado con los años y, en lugar de intentar comprender cómo, hemos buscado a alguien a quien echarle la culpa.

¿Son legítimas la mayoría de sus peticiones? Casi todas. Casi todas nacen de haber soportado durante demasiado tiempo lo que no deberían haber tenido que soportar.

Detrás de casi todo lo que hemos construido, y detrás de casi todo lo que ha sobrevivido cuando la construcción se ha derrumbado, hay una mujer que hizo lo que había que hacer. Sin pedir permiso. Sin esperar a que alguien lo resolviera.

Hay mucho que aprender de eso. Y empieza por escuchar.